это мои любимые стихи

[Thepoisonofjealousy]

Дезертир

Потеря палочки жжет ладонь,
И боль напрасна.
Сквозь горечь виски гляжу в огонь,
Туда, где ясно –

С тобой не страшно и умереть,
Хоть я трусиха.
Но ты отправил меня сидеть
Туда, где тихо

Порой ночною схожу с ума:
Стереть бы память!
Поправ запреты, иду сама
Туда, где пламя

Оближет нежно бока котла,
Прогонит стужу.
Вновь разозлишься, что я пришла
Туда, где ужас

Ты прячешь в спорах до хрипоты,
Шипишь сквозь зубы,
Но я-то вижу, что смотришь ты
Туда, где губы

Пьянеют быстро: с шести утра –
Неплотный завтрак.
И ты напомнишь, что мне пора
Туда, где завтра

Не огневиски, а просто скотч,
Но будет поздно.
Мой стон иглою вонзится в ночь,
Туда, где звезды

В кофейной чашке свой ищут след
На самом донце.
Глаза слезятся глядеть на свет,
Туда, где солнце

Блеснет монеткой на дне пруда –
И не согреться,
А я, оставшись, вернусь туда,
Туда, где сердце.

Утро после войны (почти оридж)

Ночь ослепла от слёз
И от вспышек заклятий.
У меня сломан нос,
Кровь и сажа на платье.

Прислонившись к камням
Под разрушенной башней,
Ты глядишь на меня,
Незнакомый, вчерашний.

Ни движений, ни слов,
Вдох на выдох сменяем,
Мы увидимся вновь,
Мы свое наверстаем.

Грохот битвы утих,
И под медные трубы
Смерть целует других
В побледневшие губы.

Первый миг тишины
Зацепился за вечность;
Утро после войны
Навалилось на плечи.

На старинных часах
Снова время по кругу,
Мы увидим в глазах
Отраженья друг друга.

Без отчаянных фраз,
Без объятий внезапных
В это утро для нас
Начинается завтра.

Грейнджер сделалась наваждением…
И хочу, и страшусь узнать её.
Не иначе, любовь – проклятие,
Боль, дарящая наслаждение.

Я – пожизненный узник прошлого,
Замороженный, проспиртованный,
Вместо сердца голыш шлифованный,
Что во мне может быть хорошего?

Почему теперь, а не ранее?
Или был недостоин смолоду?
Ежедневно я брею бороду,
Только бес в ребро – наказание.

Содрогаться от вожделения
- Её губы, как вишни спелые –
И шептать, что я с нею сделаю –
Это, все-таки, преступление.

Счастье жаркой волной упругою
Исцеляет от бессердечности…
Моя страсть на пороге вечности,
Как цветок перед первой вьюгою.

Хризантема лучится радостью:
Лепестки пленительно-яркие
Пахнут медом, костром и яблоком,
И простывшим рассветом ноябрьским

Меж стволов донага безлиственных,
Из земли, поседевшей инеем…
Окликаю её по имени
Слишком поздней, сиречь, единственной.