Есть автор на Сказках... Хотелось бы и мне настолько западать в душу или не в душу. Теперь как слышу песню, все время вспоминаю фик... или обнаглеть и сонгфик написать? Со ссылочкой индульгирующей. Нет, это волшебное сочетание, иначе я бы ни в жисть не подумала о Блэке - герое моего фика. Даже слова не придется подбирать. Зацените: www.moskva.fm/artist/queen/song_633120 А от этой строки у меня эстетический оргазм: It's late - ooh, is it just my sickly pride? Блэк, туды его в качель, во всей красе!!!!!!!
"Правильнее было не уходить, а спокойно сказать модераторам, что я категорически против выпадов лиги, и попытаться игнорировать лигу как класс." Прочла нечаянно коммент. Вот ведь дернул нечистый. Опечалилась... Не, давно должно было стать пофиг. И даже похуй. А не становится. Я намеренно не закрываю свои записи, чтобы возмущаться не кулуарно. И, возможно, заинтересованные лица прочтут мою позицию (хоть в этом и не признаются). Лига (и я попросила бы писать с прописной буквы, а то я тоже могу ники отдельных аффтарофф писать со строчной) коллективно творит. А вот холиварит каждый лИгионер в свободном режиме. Если кто-то не приемлет мою точку зрения - точку зрения ЯД, - пусть воюет/спорит/презирает/игнорит меня, а не Лигу или снейджер-ресурс. Я против обобщений. И еще очень некрасиво сначала хлопать дверями, а потом якобы снисходить. И это МОЁ субъективное мнение
- Я не эксгибиционист, - возразил голый автослесарь. – Просто на мне роба-невидимка! Самое забавное, что впервые на эту робу я наткнулась в русскоязычном фике. Был бы перевод, не удивилась, а тут… Так и представляю себе комплект спецодежды унылого цвета. Нет, мантии тоже не венец дизайнерской мысли (хотя некоторые из наших авторов и перекрашивали их, и даже допускали возможность существования обтягивающих мантий), но роба совсем выбивает из колеи. Впрочем, словари не исключают возможности использовать слово «роба» в значении мантия: Ро́ба — разновидность грубой рабочей одежды свободного покроя, не сковывающая движений во время работы. Обычно изготавливается из прочной ткани, например, парусины или брезента (это Вики). РО'БА, ы, ж. [фр. robe] (старин. и мор.). Платье, одежда (якобы Ушаков). Кстати последний пример наталкивает нас на мысль о калькировании. В английском ведь тоже robe. Но все-таки для русского читателя (или читателя по-русски) роба режет глаз и натирает шею. Согласитесь, роба-невидимка – это смешно. И звездчатая роба Дамблдора тоже. А как вам Северус в черной робе? Вот у сидельцев в Азкабане робы уместны, а детишкам в пубертате и Снейпу лучше мантии дадим!
А мы сегодня гуляли. читать дальшеИ это было очень празднично. Ходили пешком далёко, глядели языческое капище. Очень символично. Ведь идолы сохранились, но они лишь памятники старины, напоминания о детстве человечества. И еще нам было знамение: вдруг подул сильный ветер, и унесло наш пакет с мусором. Нет, я не шучу, не иронизирую насчет знамения. Мне кажется, это означает, что сегодня всякая скверна сметается с лица Земли. Ну, еще мы очень по-семейному провели этот день. Мы втроем очень близки, но редко выпадает возможность отдыхать вместе. - это не Думосброс, но все равно довольно стильная посудинка на входе/въезде в заповедник. - это сторожевая вышка, которая называется бекет. - бекет, разумеется, не один, и обзор с него приличный. - я, конечно, туда забралась, хоть и боюсь высоты. Старина завораживает. И потом, они писали, что я не смогу залезть - это вызов! - яично-оформительские работы заменяют мобилку, плей-стейшн и мини-DVD... - ... и компьютерные игры... - аццкий терновник: на каждом шипе еще по шипу! - именно тут я не выдержала и искупалась в реке. Мои волосы все еще пахнут Днепром. И песок... он был мелким и невесомым, словно прах - мы сняли только ящерицу и змею, но был еще и фазаний петух с длинными рыжими перьями в хвосте (улетел) - кесарю - кесарево. - квинтэссенция жизни... впрочем, это ведь жернова: они и так символичны. Около 10км пути с перерывом на пикник и поощрительный Макдональдс. Но я слышала сегодня тишину. И я видела весну. И меня приняла река. Я все еще жива. И не одна
Завтрак… Что вы кушаете на завтрак? Яичницу с плачущим жирком беконом? Овсянку с фруктами различной степени спелости и засахаренности? Ужасно аппетитный сырный салат? Или трубочку никотина с отвратной коричневой жижей в пластиковом вместилище? А может, домашний раб печет вам свежую сдобу или хотя бы – чем ему еще заниматься? – выскакивает за ней в булочную? Я подумала: от того, что мы едим на завтрак, зависит наша любовь к себе. Речь не о здоровом питании и режиме, нет. Просто проснувшееся, мягкое тело – оно нуждается в неге, в горько-сладких глоточках кофе, в сочной апельсиновой дольке, в соленом ломтике сыра, в хрустящем промасленном тосте («Ну, за утро!»). Между тем, многие наивно полагают, что лучший завтрак – в ванной выдавить пасту на щетку. Вот чем таким господам и товарищам не угодил плавленый сыр с персиком под чашку чая, кофе или тана? Любите себя: завтракайте обязательно. И обязательно в постели
В зеленом блокноте зеленой ручкой я пишу незрелые мысли. Но они ведь обдумаются, нальются истинным смыслом (порою таким, которого и не чаяла). Бывают ли графоманы-художники? С писателями все ясно, а вот художники... которые все рисуют и рисуют... зеленой ручкой в зеленом блокноте... больше, чем черновики-наброски, меньше, чем работы набело. Зрелость - это когда понимаешь, почему...
Мне нужно найти аналог для одного персонажа американского мультфильма. Персонажа этого зовут мистер Магу: он мужчина преклонного возраста, и у него плохое зрение, из-за чего он часто попадает в разные глупые ситуации. Может, кто-нибудь подскажет, на кого из наших детских (или недетских) героев я могу заменить мистера Магу? Ключевой момент: плохое зрение
Не пришло ли время заломить в отчаянии руки? Что происходит, уважаемые? Почему в собственных ошибках так удобно обвинить одну небезызвестную группу моих товарищей? Не, оно понятно, почему, но… Сожалею. И прекращаю писать отзывы тем, кто в них не нуждается. Потому что нуждаются все в отзывах положительных и хвалебных, и это понятно. Я уже много раз вольно или невольно являлась зачинщицей отвратительных конфликтов. Ну и дура, раз только сейчас въехала. Нежнее не стану, но стану тише и реже, по большим праздникам и только своим. Эй, МТА, не бойтесь!
Сквозь дождь пишу стихи и акварели, А сквозь коньяк цежу вишневый сок. Сквозь воздух отсыревшего апреля Впивается сквозная боль в висок. Сквозняк расшевелил бамбук на тюли, Сквозь ветви, оперенные листвой, Сквозит по небу пятнышко лазури, Пропитанное солнцем и весной
Прямо ужас, какие все нервные – Ничего поперек не скажи. Промолчать, чтоб не выглядеть стервою, Хоть и рáвно молчание лжи? Не такая уж я справедливая – Поругать можно и за глаза, Но, разбавив восторги сопливые, Разрешите открыто сказать: Всякий волен амбиции пестовать, В каждом критике видеть лжеца, Но извольте тогда соответствовать И стоять за себя до конца.
Нет, я когда-нибудь напишу оридж. Но только не сегодня (с) А сегодня я шалю. Снова СМ. И я наконец-то написала СВОЙ фик по сериалу!!!
Название: В порядке Автор: L-Il-a Спойлеры: ох, какие уж теперь спойлеры?.. Разве что совсем явная отсылка к эпизоду «Треугольник» Рейтинг: PG Категория: MSR Саммари: Малдер снова за своё. Дисклаймер: не представляю, как бы я смогла на этом заработать; но перед американскими фильмами всегда бывает ВАРНИНГ, причем от самого Бюро – пусть придут молодые симпатичные агенты, я не против. Комментарий автора: я все-таки сделала это! Я написала фик по СМ, написала! POV Скалли (надеюсь она не ООС, раз у нас ДыР в один день, ага)
читать дальшеОн снова за своё. Опять… - Скалли, это я… Больше всего ненавижу звонки пятничной ночью! - Тут такое дело… - Малдер? Где ты? - В дороге. Подожди, перехвачу телефон. Я… Ну, конечно! Опять и опять, и опять! Снова и снова, и снова! - Малдер, откуда ты звонишь? - Черт, какие-то помехи – ты пропадаешь. Скалли? Алло! Помехи? Очень своевременные: они обычно следуют за вопросом «Малдер, где ты?» - Скалли, слышишь меня? Ладно, я свяжусь с тобой, когда выясню… - и разговор обрывается. Совершенно точно я знаю: и на сотовый, и на домашний телефоны Малдера звонить бесполезно. Но я упрямо набираю номера – ведь чудеса иногда случаются. Только не в этот раз. Подавив желание оставить оскорбительное сообщение на автоответчик, связываюсь с офисом. Глухо. Твою налево! Когда мы запирали кабинет несколько часов назад, Малдер сказал: - Увидимся в понедельник. И так бывало не раз: в пятницу напарник прощается со мной на выходные, а в понедельник его нет на работе, потому что он ранен, арестован или находится у черта на рогах. Смотрю на часы – полночь. Отличное начало уик-энда. Ну, почему?! Почему он снова и снова, опять и опять делает это со мною? Ненавижу! Пристрелю! Как только найду Малдера… Не дожидаясь его выписки из больницы, внесения залога в участке, возвращения в Вашингтон… Увижу – пристрелю на месте проклятого мерзавца! Семь минут первого. Телефоны не отвечают... Ладно, может, и не пристрелю, но хотя бы пальну для острастки. Или поколочу… Два ноля двенадцать – зеленые, тревожно мерцающие цифры. Малдер не берет трубку. Не берет… Я напишу заявление о переводе. Завтра же, то есть уже сегодня, чтобы в понедельник с утра пораньше оно лежало на столе у начальства… Девятнадцать минут после полуночи, и никаких изменений. Мой сотовый - горячий, неприятно влажный… Нет, нельзя уходить просто так! Подброшу несколько окурков от «Морли» в ящики рабочего стола Малдера и насыплю подсолнечную шелуху. Туда же и в его кофе… Ноль-ноль двадцать пять. - Малдер, если ты немедленно не отзовешься, я больше никогда не позволю тебе таскать картошку из моей тарелки! – кричу, заглушая монотонные гудки, и каждый из них, словно вспышка боли в висках и в сердце… Половина первого. Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста… Бросаюсь к своему автоответчику: вдруг я позабыла проверить сообщения, когда пришла домой – я уже не помню… не помню… Возможно, Малдер предупредил... Нет. Ничего. Ни слова… Без двадцати трех час ночи. Главное – спокойствие. Паникой делу не поможешь. Нужно выпить воды… или лучше виски. Да-да, немного, на-три-пальца–фу–ну-и-дерьмо-и-ничуть-не-легче… Дышать: короткий вдох и длинный выдох… Я в порядке… Я в порядке… Два ноля сорок пять. Гипнотизирую сотовый: зазвони, зазвони, зазвони. Снова набираю Малдера: ответь, ответь, ответь… Я всего лишь хочу знать, где он. Обещаю: ни единого упрека!.. Два ноля пятьдесят. Я согласна на все, чтобы найти Малдера. Хотите, исполню приватный танец на коленях у Скиннера, если поцелуя – как в прошлый раз – будет недостаточно? Или на коленях у Фрохики… У Кёрша, Крайчека, Курильщика, пришельца?.. Без пяти час. Хорошо… Я исполню приватный танец на коленях у Малдера, если – нет, когда! – отыщу его… И не только танец. И не только на коленях. Потому что Крысу сменяет Бык*… Десять минут второго. Гудки-гудки-гудки-гудки. Аккомпанемент моего отчаяния. Малдер, помнится, предположил, будто в зуммере телефонные компании зашифровывают некие приказы – как пресловутый двадцать пятый кадр. Глупость, конечно. Но обещаю отныне соглашаться с каждым словом любой самой бредовой теории. Только бы все обошлось… Час тринадцать. Я не просто приму на веру то, во что верит Малдер, я сама отправлюсь – и желательно вместо него – искать подтверждения. И найду, клянусь, найду. Если найду Малдера… Половина второго. Набираю номера одновременно с домашнего и с сотового: стерео-гудки. Такие завораживающие звуки, вводящие в состояние транса. Эй, заговорщики из телефонных компаний, прикажите мне непременно дозвониться Малдеру! Без двадцати два. Я – идиотка! Какого дьявола я сижу тут и медитирую под зуммер?! Нужно поехать домой к Малдеру и выяснить на месте, куда он мог отправиться. Час пятьдесят пять. Так, ключи и документы - по карманам. Пистолет сунуть за пояс. У этих кроссовок слишком длинные шнурки, а время уходит и… … И раздается стук в дверь, заставляющий меня подскочить. Не просто стук… Слышу: - Скалли, это я. Ты спишь? У тебя свет горит. Я снова подскакиваю, но уже чтобы отпереть замок. - Малдер! – хочу сказать я, но стоящий в горле ком не пропускает иных звуков, кроме всхлипов. - Прости, я без звонка – батарея села. Я должен тебе кое-что показать! Я всё устроил, и мы подоспеем к самому интересному. Держу пари, ты ни разу не видела Дядю Сэма без цилиндра и полосатых панталон! Сегодняшней ночью в Национальной аллее репетиция парада. Хочешь узнать, где расположат установки для фейерверков? Нас не будет в Вашингтоне на День независимости, и я подумал… - он вдруг замолкает, заметив слезы на моем лице. – Скалли, ты плачешь? Что произошло? Как бы я ответила Малдеру пару часов назад? «Я в порядке. Просто сентиментальный фильм» или «Я в порядке. Просто соринка в глаз попала». Но сейчас, будучи на два часа старше, мудрее и… честнее с собой, подхожу и крепко целую моего невыносимого безалаберного напарника в губы. И теперь я действительно в порядке. _______________ * Время с одиннадцати вечера до часу ночи китайцы называют часом Крысы, а с часу до трех ночи – часом Быка.
Второй день сильный ветер. Пирамидальные тополя похожи на перья страусов – так трепещут их ветви. Тополь – ужасно ломкое дерево. Хрупкое. Мне всегда жаль, когда их спиливают во избежание обрушения. А над всем этим небо в вате циклонных облаков. Весна рядом и навылет с ветром
Маски сброшены! Угадала всех художников, кроме Рисунка 10, ибо не знакома (во всяком случае, пока). В коллажах ошиблась более чем в половине случаев. На треть не узнала авторов и переводчиков. Хорошо, что я не играла на тотализаторе. Люди, а как узнали меня? Ну, ладно - стихоснейджер, но остальное-то?..
Я краем глаза видела, как уходили корифеи: незаметно, почти безвозвратно… как эпоха. Мой уход будет выглядеть жалко: демонстративный, истеричный… Позер… О, если бы. Нет, эксгибиционистическая составляющая имеет место быть, но в целом хочется тихого уползания . Устала. Поникла
Какое очаровательное состояние! Ночной дождь, словно влажный спонж. На стволе дерева за окном белесые пятна – ствол высыхает после дождя. А я не пойму, почему пятна именно там, где они есть. Это как весна: ее ждешь по календарю, а она приходит в неожиданном вдохе. Плюс пятнадцать, как и было предсказано
Радостно подскакиваю на кресле и боюсь одновременно. У меня лепится то, о чем мечталось, то, что осталось брешью, которую я надеюсь заделать сейчас. Это дико пафосно и лишено духа сериала, но я, кажется, пишу фанфик по "Секретным материалам". Во всяком случае, у меня есть начало... и кончало. Ха-ха, уровень Эрки я так и не могу перешагнуть. А, да... еще я совершенно беззастенчиво использую выбранную в "Изгоях" форму - пусть мои недоброжелатели радостно потирают клешни. Однако большой и желеобразно-трепещущий вопрос: кто будет это гаммить?